Сон как попытка прикинуться мертвым
в душном тепле
собственных мыслей. Кружится ворон
в сером желе
хмурого неба. Все безнадежней.
Помнишь, ремнем полоснули по горлу
наперерез?
Этот отчаянный львиный рывок, чтоб
на баррикаду небес?
И золотая нить ахиллесова
стелется по земле
из каждой раны. Неясно, как детство,
помнится,
было.
Теперь
спи.
Понадейся на благословение
тех, кто слабей.
Спи. Да не даст тебе рухнуть на землю
нитей сплетение.
по дороге домой
© Copyright: Гераклий Птицын, 2014
Свидетельство о публикации №114040908913
Свидетельство о публикации №114040908913
Рецензии