Открыли дверь.
Точнее, распахнулась
сама. Устало всхлипывает бред
сутулый, поседевший человек,
придерживая ручку, чтоб не сдуло
безбожным ветром.
(Бедный. Ветра нет.)
Открыли дверь, но не вошел никто, а может быть, вошло Ничто - неважно.
И лучше бы вдруг рухнули все башни, все тюрьмы позолоченных дворцов,
такое было...
Но они остались
теперь без смысла -
ворвалось
пространство
стерильное. Какая тут война -
на атомы расщеплена душонка,
и бьет по барабанным перепонкам
уже не бас, не рев, а тишина
с глазами неодушевленной куклы.
И комната пустеет, и она
все шире,
все бескрайней
с каждым
стуком.
Открыта дверь... И, может, перемен
и ускорений
наступило время
за дверью?
-Но не здесь! Больничных этих стен
нет ничего милее!
вперед?
© Copyright: Гераклий Птицын, 2014
Свидетельство о публикации №114040908818
Свидетельство о публикации №114040908818
Рецензии