На Ивана, на Купала,
Льют медовый запах травы,
А в лесах не умолкает
Зов кукушек, щебет птиц...
В это время на гулянье-
Гармонистов состязанье-
Приглашал всех Заволокин,
Удалой наш баянист.
Ближе джазов иностранных
Сердцу наигрыш баяна.
И частушка озорная-
Тоже к месту хороша!
Средь цветущих трав медвяных
Пелись песни, слух лаская,
Веселилась до упада
Наша русская душа.
Смолк Геннадий Заволокин,
На лету подбит, как сокол:
Не летать уже по кнопкам
Чутким пальцам вверх и вниз...
Он на холм упал высокий,
Стебель травки сжавши тонкий,
Будто бы уснул глубоко
На земле родимой ниц.
В небо дух поднялся прямо
Светлым облачком кудрявым,
А в лесах не умолкает
Зов кукушек, щебет птиц.
На Ивана, на Купала
Вспомним песни, что бывало,
Нам играл, сердца лаская,
Славный русский баянист.
На Ивана, на Купала
© Copyright: Устенко-Медведева, 2014
Свидетельство о публикации №114040906336
Свидетельство о публикации №114040906336
Рецензии