Он с ней изредка спал, он её не любил,
Он на чувства свои не растрачивал сил.
И она, королеве красою подстать,
С ним, ну чтобы хоть с кем–то, ложилась в кровать.
Но когда он ее провожал до дверей,
Сердце билось неровно и каплю быстрей.
А она, оставаясь за дверью одна,
Всё смотрела куда–то сквозь призму окна.
А порою, хоть это и редко бывало
Если с нежностью странной его целовала,
На мгновенье ей это казалось бывает,
Будто бабочки где–то внутри запорхают.
А ещё иногда, подаваясь пороку,
Он слегка целовал её на людях в щёку.
И тревога немного его омывала,
Будто сердце почти на секунду вставало.
Он с ней изредка спал, он её не любил,
И в холодном спокойствии солнце гасил.
И она, очевидно совсем не о нём,
На подушку земли проливалась дождём.
Не любовь
© Copyright: Илья Свинцов, 2014
Свидетельство о публикации №114040902194
Свидетельство о публикации №114040902194
Рецензии