Жесть

Ни звука. Ни шороха, ни эха дальнего.
Молчанье - круг. Для многих нет меня.
Зато есть чувство - бруска на наковальне,
которого, вдруг, вынесли клещами из огня.
Да разве я стальной, чтоб плавиться в огне?
Да разве я в броне?
В расщелине ракушки я!
Там плоть моя. Дотронешься - и будет след,
как утром на подушке.
Но, нет.
Не так. Я - тот ещё зверёк.
Бросайте, всё приму - Что камень, что песок.
Дам вызреть, заливая заветное спиртным.
И будет вам брусок
янтарно-золотым.
Одно прошу - не ставьте меня в середине круга
без лиц, без слов, без глаз.
Мне снилось - я лежал в цветах и травах луга -
десятки тысяч раз.
И руки, ваши руки носили воду мне.
А чем вас отдарить? Плоды - на яблоне!
Пусть гость хмельной и буйный. Уйдём вдвоём в загул.
Ведь, на миру и смерть, как пить, красна.
Но, лишь бы, кто-нибудь мне руку протянул,
и, даже, без вина.
Но тихо, словно в ящике или в свинцовой бочке.
Хотя, молчание - есть тоже весть.
Эх, ракушка моя - из книжек оболочка,
а, может, жесть.