У нас с тобой слишком много правд,
Которые нас пробивают чаще,
Чем летний, всегда нежданный град,
Пробивший зеленые листья в чаще.
У нас с тобой слишком много правд,
Которым в одну никогда не слиться.
Что значит бряцание всех наград,
За гранью мира, в его границах?
Так зачем тогда перешли черту,
За которой только холодный ветер?
Если ты меня не впустил в мечту,
То зачем мне тысяча правд на свете?
У нас с тобой слишком много правд...
© Copyright: Инна Костяковская, 2014
Свидетельство о публикации №114040804450
Свидетельство о публикации №114040804450
Рецензии