Отец привёз намедни клюквы! Она - Российская Душа!
Клюква... не брюква! Наполовину красная... не зрелая она!
...болото, мох... туман! - рассказывает он, отец.
А я пригоршню за пригоршней уминая , ему кричу, -
Ты, батя, молодец!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.