Город ожил. Снова бьется,
По дворам весенний ток.
Дед, замерзших вишен бусы,
Высыпает на лоток.
Исхудалые собаки,
Лижут стоптанную соль.
И над лужей, пар клубиться,
Как под лампой канифоль.
Мокрым камнем пахнет город,
Пахнет мятой и чумой.
Словно горький, жженный солод,
Раскидал по мостовой.
С крыши капает простуда,
Разбиваясь о карниз
И по водосточным трубам,
Медленно сползает вниз.
Желторотый, бледнолицый,
Город как слепой птенец.
Мокрый, грязненький и глупый,
Город нефти и колец.
В шарф замотан, чуть простужен.
Горько, грустно, страшно мне.
А Апрель, как победитель.
Въехал в город на коне.
Timore vere - (лат.) боязнь весны
Timore vere
© Copyright: Константин Крестовский, 2014
Свидетельство о публикации №114040811304
Свидетельство о публикации №114040811304
Рецензии