я только то и делаю, что прощупываю слабый пульс,
истома, грусть... быть может я чего-то не учла,
но не судьба...по коже холод, я боюсь
впервые в жизни, что тебя не поняла.
мой теплый март был заменЁн сквозным апрелем,
и мы не разные, ведь мы с одной гребенки,
но у меня теперь свои тут карусели,
и я в пролете, ты, наверно, с другой телкой.
такая порка... на иголках, как на ложе,
мне не тепло, и даже нет на то причины
измазать тушью слегка бежевую кожу,
нас разлучили... но меня не научили
как отпускать, как не надеяться на завтра,
как быть без весточки и нежного словечка,
как быть одной, когда в округе будто давка,
как в темноте сидеть с последней в доме свечкой.
меня не лечат... ни советы, ни цензура,
прослыла замкнутой, и в этом моя сила,
в руках все карты, но веду себя, как дура,
лишь бы на виражах меня не заносило.
пульс
© Copyright: Саша Ярош, 2014
Свидетельство о публикации №114040810470
Свидетельство о публикации №114040810470
Рецензии