Слова сгустились в тягостные кучи,
связался в горле мертвенный комок.
Опухший разум опустился тучей
на собственный отточенный клинок.
Вернулись мысли, тихо, паучками,
прохладным ядом гроб свой остужать,
сметая веру - фишками, щелчками,-
на радужное лезвие ножа.
В глазах потухла воспаленность меди,
уродливо кривившая края,
и цель, отпав, закуталась в секрете,
как муха тонет в меде янтаря.
Спокойнее и каменнее смерти,
стоит в огне уверенно титан.
А дух - песок, и злые струи ветра
размазали его по уголкам.
после
© Copyright: Гераклий Птицын, 2014
Свидетельство о публикации №114040709948
Свидетельство о публикации №114040709948
Рецензии