Охрипла вечность,
спит, слепая кошка,
на выдохе по ребрам шерсть ползет.
Из-за угла насвистывает чайник,
тупым ножом скребется в наши уши.
Натянуто постукивают пальцы
по наскоро накрытому столу.
Плевками бледных слов паркет испачкан,
в испуге мы его ковром прикрыли,
и кажется, что этот пыльный коврик
воткнули палкой в дыхало киту.
И тонкие твои, сухие пальцы
не смогут прорубить столовой крышки,
не смогут даже перейти на "форте",
пока та кошка вновь не заорет..
Наверное, мы затухнем в этой пыли,
и кто-то будет причитать над телом,
и кто-то будет причитать: "Проснись!"
...мне кажется, я слышу чей-то голос,
а может, только радиоканал.
на кладбище лодок
© Copyright: Гераклий Птицын, 2014
Свидетельство о публикации №114040709939
Свидетельство о публикации №114040709939
Рецензии