м

Может Прошло
О тебе никогда не писала.
Лишь говорила рваными фразами.
Никто бы не понял.
А ты в памяти всплывала...
Год. Еще год. Последний. Бумагу помял.
Черные волосы. Чернее, чем ночь.
Объема их хватило на тысячу перин.
Я бы уснуть в них была бы не прочь.
Но на поле, по прежнему, лежит четырнадцать мин.


© Copyright: Может Прошло, 2014
Свидетельство о публикации №114040708733
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Может Прошло
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Может Прошло