Ничего нового

Мне б охоту – я б высказал много,
                что и мне… самому… не понять…
я бы начал с детства далёкого,
                вспоминая ласковым  мать,
огорчился б обидами давними,
подивился отваге своей…
                -  мало ль было на карту поставлено…
И как  много уж прожито дней.

Удивился б, как в муть непроглядную,
                проживая слепые года, 
шёл и шёл и назад не оглядывался,
и совсем не манила мечта.
                Знал же, шею мечте сломают,
                только выследят как-нибудь… 
знал… но что же мне оставалось, 
                ведь нельзя  жизни путь повернуть.

Не просить мужику пощады…
                что уж там за жизнь наломал
пересчитывать и не надо:
жил, как вышло, любил, как знал.
                Ах, любил… всё родное… долго…
                и старался  собой  заслонять
этот угол, в котором с любовью
                всё голубила меня мать.
                Родила меня – не спросила,
                душу чуткую в рост дала,
уж потом меня заносило,
только верил я маме всегда. 

Вот стою… ни наград, ни расплаты …
                и осталось чуть доживать…
я б из прошлого и невнятного
                возродил только добрую мать…
да вот жаль её сон тревожить,
                мне сполна, что смогла, отдала,
и летит над земными острогами
                безответная дань моя.