Зал подобен вороньему балу:
Чёрен, гладок, опрятен и сир.
Я, над пультом склонившись устало,
В сотый раз прочитаю клавир.
Нужный ритм отбиваю ладонью
(Сколько раз я его отбивал!)
И взойдёт над седой головою
Фраз и пауз застывший овал.
Мне слышны лишь немые потери -
Угли сгинувших нот позади...
Стал понятен безумный Сальери,
Звуков стаю державший в горсти.
Не устроил стихами (не скрою),
Нет, не памятник, - маленький скит.
Пусть не кровью писал я их. Болью.
Где ж она? Почему не звучит?
...Вздрогнут даже заядлые сони,
С силой той, непостижной уму,
Чёрный зал приготовит ладони,
Когда скрипку с пюпитра возьму;
Пусть звучит, подчиняясь расчёту,
Слов и звуков привычная гладь.
Я успею последнюю ноту
На расстроенной скрипке сыграть!
Зал подобен вороньему балу...
© Copyright: Марк Риннер, 2014
Свидетельство о публикации №114040701043
Свидетельство о публикации №114040701043
Рецензии