Четыре тонны призрачных слонов
ногами потолок здесь протоптали.
По рытвинам в сырой разбухшей коже
кастрированный взгляд уходит в дали,
кривится рот в хохочущее "Боже!",
по треснувшим губам струится кровь.
Пощечина - вот все, чем твой Бог может
тебя сломить,
под весом жирных истин
моргающего,
лежа, как на досках,
горящего в потоке дохлых мыслей,
охрипших криков: "Нет, еще немножко!",
но свет -
но свет тебя не потревожит.
Проснись, проснись,
ты сломан, может, изгнан,
ты, может быть, землей уже не признан -
отсутствие бьет тяжелее слов.
Четыре тонны призрачных слонов
натаптывают ритм
бесполой,
странной
жизни.
потолку
© Copyright: Гераклий Птицын, 2014
Свидетельство о публикации №114040710049
Свидетельство о публикации №114040710049
Рецензии