Бутылка и апельсин

       Натюрморт написать задумал,
       и ходил из угла в угол
       в мастерской, заваленной мусором,
       по бумагам, разбросанным всюду;
       о подрамники спотыкался
       неприкаянные и ругался.
       А на полках с подпорками,
       чтоб не рухнули,
       рылся в рухляди
       и выискивал,
       что могло бы приблизиться
       к искре выброса его снов,
       и, глаза закрывая, виделось,
       и напрашивалось на стол,
       где так призрачно зрел натюрморт.

       И попалась бутылочка с узким горлышком,
       но зелёный её был не тот ещё.
       Апельсин к ней посватался, где-то сворованный,
       и смотрелся таким беспардонным он,
       как оранжевый анекдот.

       Но потом натюрморт как-то склеился.
       Веровал и надеялся,
       и затаившись ждал,
       художник той искры истину,
       что между ними вспыхнула
       словно любви накал.