116

        21.04.1994 г.

Кровью писать – удел слепых.
Видеть огонь – это подвиг мёртвых,
Ну а плевать на всех на них
Вечность не сможет. А жизнь невозможна.
Есть и другие причины сдаваться.
До бесконечности можно играть…
Только зачем? Да и смогут ли ваши пальцы
Мёртвую плоть от себя отодрать
Тех, кто когда-то был пьяным, бессильным,
Тех, кто когда-то спешил к алтарю,
А дело запахло венком могильным,
И вот вдоль ограды я тихо бреду.
Войны уже нет. Только мир для кого-то
Во имя чего? Зачем? И куда?
Лишь помню огонь одного пулемёта…
Быстро окончилась эта война.
А пальцы немеют тех, кто остался,
Иначе нельзя. Наш холод – тех, кого уже нет,
Забьёт всех оставшихся по рваным углам.
И может приложит виски их к кастету,
Который пусть держат в дрожащих руках.
Бесконечный бой… Но за что – неясно,
Смерть рассыпается в чьих-то огнях.
Те, кто живут, только нас боятся.
Мы не вернёмся… Но вечность – в дождях.