Посторонний

А вы когда-то ощущали пустоту?
Когда нет чувств на сердце, нет желаний?
Подобно белоснежному листу,
И мысли все находятся за гранью...

За гранью разума...Когда себя понять
Практически бывает невозможно.
И ты как будто даже и не ты,
Не рано бы как будто и не поздно.

Внутри, вокруг и я есть пустота,
Укрытая под тонной оболочек.
Нет улицы. Квартиры. Нет меня.
И этот мой колючий почерк...

Обрывки смысла, что выводятся на строках -
Всё вымысел. Всё бред. Всё пустота.
Во мне ничто, огромная там пропасть.
Без смерти, времени...Без дна.

Упала я когда-то в эту пропасть -
В саму себя - и до сих пор лечу.
И не понять мне своих мыслей и желаний,
Хочу ли я чего-то? Не хочу?

Во мне нет чувств и сердце ровно бьётся:
Оно уже привыкло жить без них.
Душа парит, ведь чужды ей терзанья,
И их отсутствия спокойный, редкий миг.

Мой разум, не видавший горя дум
О мести сладкой или часе оправданья.
И тело гибкое обходит и беда,
И боли тяжкие, и мутное сознанье...

Мне чуждо всё, что так знаком всем;
Мне может потому и не понять,
Что я не знаю тяжести проблем,
Бояться не умею, врать.

И эта пропасть, эта пустота -
Как брешь во времени, как связь с потусторонним.
Мне лишь поэтому понять того нельзя,
Чем все живут - я будто посторонний;

Того, что главную основу бытия,
Что скудную жизнь многих составляет -
Учёба, дом, работа и семья -
Ах, разве этого достаточно бывает?

Мне не понять. Так жить я не хочу:
Обеды в офисе, будильники, заботы,
Оклады, премии, карьерный рост и льготы...
Уж лучше жить отшельником в лесу.

Не нужен муж мне, что болтает о футболе,
Компьютерах, финансах и делах.
Рассветы проведённые в неволе
На ученических скамьях.

Я знаний свет постигну на свободе
И опыт не заставит себя ждать.
Не стану спорить - вышка нынче в моде -
Диплом ведь веский повод уважать.

Я - сгусток беспристрастий, храм покоя;
Не отрицаю не Аллаха, не Христа.
Мне б домик только маленький у моря,
Где дикие, пустынные места.

Вторую келью б на обрывистых вершинах,
Где воздух свежий, лёгкий... как зимой;
Где небо у тебя как будто на ладони,
Легко до облаков дотронуться рукой...

С мольбертами, рисунками на стенах,
Комками разными исписанных бумаг,
Где счастьем всё наполнено безмерным...
Земных пристанищ небольшой архипелаг.

Я б йогой занималась, прыжками с парашюта,
Объездила весь этот белый свет...
И мне бы помогли, и я бы помогала....
Прожить бы так десятки, сотни лет.

Читала книги, занималась сноубордом,
На лыжах бы скользила бы с вершин,
Карабкалась на горы и на скалы -
Поведала, узнала этот мир.

Препятствий нет, мне только жаль немного,
Что будни многих - череда сует.
Не манят их свобода и дороги,
Лишь нужен сытный ужин и обед.

На тачке чтобы номер - три семёрки;
Родители - в домах для престарелых...
И на работу каждый день как пчёлки.
И так всю жизнь: от дома до отделов...

От этого всего, наверно, пустота...
От этого всего, наверно-то и пусто.
Не плохо мне, не радостно, не грустно,
Земные не понять мне чувства.
От этого такая пустота.

Когда паришь как сокол на лету,
Когда нет чувств на сердце, нет желаний.
Всё важное и ценное - за гранью.

А вы когда-то ощущали пустоту?