Одна строка - о ноябре,
А двадцать две - о пыльном мае.
На всех в моём календаре
Ни рифм, ни мыслей не хватает.
Два слова нужно про дожди,
Тринадцать - о листве унылой,
О том, что будет впереди,
О том, что, слава Богу, было.
Пять предложений - о тебе,
И в каждом будет знак вопроса,
В судьбе моей, в твоей судьбе
Всё было просто. И не просто.
Семь звуков - семь звенящих нот
И семь открытых миру истин -
Пусть старый грех, как старый год
В морозном январе зависнет.
А девять слов - немалый срок.
Девятый день - как поминальный.
Кто в этом мире выжить смог,
Тот - Бог. А,может, ненормальный.
Но сорок строк в тоске замрут...
Пусть и не сорок - два по двадцать,
Ведь вознестись - немалый труд,
И тут бы надо постараться.
Как воздаянье за труды
Талант дарован, между прочим...
И ни к чему чернил пруды
В предощущеньи многоточий...
Календарное стихотворение
© Copyright: Марк Риннер, 2014
Свидетельство о публикации №114040501226
Свидетельство о публикации №114040501226
Рецензии