Смерть поэта
Вдоль по гривке высокой гряды
Одиноко шагал я дорогой,
Соискатель заветной руды.
Упираются в небо вершины,
На утесе - разрушенный храм,
И рассвет сквозь седые руины
Алым светом скользит по горам,
На граните скалистых отрогов
Оттеняя глубокий рельеф,
И меня-пилигрима потрогав...
И бреду я, совсем разомлев,
Повторяя: О, как же красиво!,
До чего изумительный вид!...
А у самого края обрыва
На тумане красотка стоит.
Ее волосы были, как клены,
Что сжигают осенний бульвар,
А в глазах беспардонно зеленых
Полыхал изумрудный пожар,
А под полупрозрачной туникой,
Как носы бело-рунных ягнят,
Розовея сентябрьской брусникой,
Два сосца любопытно торчат...
И, слегка оттолкнувшись от края –
Тронуть девку забота одна –
То ли падаю, то ль улетаю
В направлении неба ли, дна...
И строфа, что никак не слагалась,
Родилась!, и успел я понять:
Та девица, что мне показалась,
Это ж Муза! КрА-асИвая, плЯ-А-А-а-а-а-а.......ть!
Свидетельство о публикации №114040409478
Блестящий юмор, жалко, правда, что поэт упал и эхо разнесло по горному склону его последние экстазные вопли))) С теплом,
Шерочка 21.02.2017 15:18 Заявить о нарушении
Только по поводу "склонности женщин к женской солидарности и дружбе" я не совсем Вас понял... Это как: мужчины и женщины - поэтЫ и поэтЕССЫ?...:)
Александр Печенкин 21.02.2017 15:29 Заявить о нарушении
Шерочка 21.02.2017 15:31 Заявить о нарушении
А Ахматова, говорят, не любила, когда её называли "ПОЭТесса" и просила называть себя - "ПОЭТ"...:)
Александр Печенкин 21.02.2017 15:40 Заявить о нарушении