Мне, честно говоря, тут всё осточертело,
Черными красками маляр рисует жизнь мою,
И вместо взлетной полосы я вижу пропасть, где вы?
Где вы? Где все, кто был со мной "в раю"..?
Никоим образом я не хочу всех этих сук обидеть,
Но коли всех погибель ждёт, так значит будут врать!
Погибель душ, не тел, словно кусок с карбидом,
На потаскуху жизнь, на воду, в озеро кидать.
Я слышу возгласы души: "Всё временно, и ты не парься!"
Не слыша голоса других, мне честно, не легко...
Говорят полосы дороги черной, мол сменяются на вальс все,
Но как найти танец души, когда так тяжело...
Сердечный приступ от нехватки кислорода,
Сожгли его в костре новых идей.
Б***ей, что отдаются каждому второму,
Ведь вместо душ в нас, игра серых теней.
(А.Б.)
Игра серых теней...
© Copyright: Александр Бахтеев, 2014
Свидетельство о публикации №114040400803
Свидетельство о публикации №114040400803
Рецензии