Письмо

В конверте был лишь помятый лист бумаги.

"... Да, я любил ее. Каждую складку на ее губах. Ямочки на щеках. Родинку под глазом. Ее ключицы. Маленькие ушки. Ее заразительный смех. Вечно взъерошенные волосы, кое-как замотанные в пучок. Порою веселый и беззаботный, а в иное время сосредоточенный и тяжелый взгляд.

Да, я глупец, скажите вы. Подкаблучник. Но я, и вправду, был готов на все ради нее. Пусть бы по мне ежедневно ходили, кидали грязью в лицо, смеялись надо мной. Для меня не существовало никого кроме нее.

Хрупкая фигура лишь усиливала мое желание защитить и укрыть ее от всех возможных бед и невзгод. Я был готов идти за ней куда угодно. И в пургу. И в ливень. И в бурю или ураган. Я бы продал душу Дьяволу ради того, чтобы каждый день видеть ее, когда просыпаюсь и, засыпая, целовать нежно ее щеку, и шептать, что всегда буду рядом.

Может, я сентиментальный хлюпик. Но я стал таковым лишь встретив эту женщину. Раньше бы я и не поверил, что буду думать о ком-то целыми днями как одержимый. Она стала моим наркотиком, моим воздухом, пульсом... Она стала моим всем. И уже без нее не было бы меня.

Я понимал, что если она исчезнет из моей жизни, то я просто перестану жить. Да, я буду выживать. Работать, есть, пить, спать. И бессознательно делать все остальные необходимые для выживания вещи. Но мой разум и все мои мысли были бы наполнены этими серьезными глазами и потрясающе беззаботным смехом, которые бы крутились в моей голове, как на вечном повторе. Без начала и конца."
________________________

10.2.14