Доброе утро

Доброе утро.  Всё хорошо. Правда.
Слишком прекрасно. Иногда даже плакать хочется.
Не от обиды, не от тоски и одиночества,
от чего-то другого, не знающего жалости.
Жизнь оставила веру, вскоре и этот забрав дар.
Наверное, у меня уже ничего не осталось.
Некоронованная, так и буду в веках «ваше высочество».

Доброе утро. Всё хорошо. Честно.
Как обычно - вместе, как всегда – ни о чём.
Нужно рядом крепкое мужское плечо.
И обязательно – не забудь улыбнуться.
Это всё приелось и неинтересно.
Но хотя бы что-нибудь нужно сберечь
и оставить. И вдруг задохнуться
от переизбытка плеч.

Доброе утро. Всё хорошо. Веришь?
А если не веришь, ведь не признаешься?
И сколько раз на одно и то же не натыкаешься,
всё равно мечешься в панике зверем.
Ну ладно, плакать буду потом, а то тушь размажется.
Всё хорошо. Правда. Или так только кажется?
Почему вечера стали такими длинными?
Да брось, ерунда, свет не сошёлся клином
ни на нём, ни на ком-то ещё.
К черту всю их философию и советы
тем, кто виновен и кто прощён.
Я родилась прозаиком, не поэтом,
но упорно черкаю в блокноте строчки,
как Маяковский, не расставляя ни запятых, ни точек.
Но к чему эти точки, когда есть только знак вопроса?
Всё хорошо. Правда. Ещё не поздно.