Талант мой, тебя, говоришь, убивает?
Он в горле твоём немотой застревает?
Ну хочешь, сделаюсь глупенькой,
С красивым личиком кукольным,
В глазах огня – как у рыбы.
Полюбил меня тогда ты бы?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.