Красные поля...

   По улице заснеженной, во мраке,
Закрывшись в половину тоненьким платком,
   Ступает женщина - униженная в драке...
С прекрасным, но порезанным лицом.

   Глаза, как два сверчка - ещё живые,
Ещё пылают яростным огнём,
   Но тело уже сгорбилось - устало
И, что то уже умерло, там в нём...

   Она уже не Рита комсомолка;
Так прозванная братством за платок
   Пропитанный всегда чужою кровью
И вывешен - как вымпел, как флажок.

   Как знак большой любви - до крови,
Где Рита лично резала тела;
   Могла и станцевать потом - героя,
Любила очень красные поля...

   Она родилась, там, в Таджикистане
И очень рано вкус, злой, поняла;
   Когда баранов резал дядя Ваня,
Она соломкой радугу плела.

   Под этим - сладко стойким марафетом
Она творила в бешенстве, дела;
   Пол города лежало - как конфета,
Она пришла и за год прибрала.

   Валила без разбору - ваших, наших,
Бригада очень дерзкая была;
   Все девочки играли в джаз оркестре,
А пели как - что смерть сама к ним шла.

   Но вот сегодня - птица плавно села,
К земле прижали сырость и зима;
   На крепких ментовских подзалетела,
Ей финкой расписали пол лица...

   И снова захотелось в красно-поле
Упасть спиною в маковы-цвета
   И породниться с ними своей кровью,
Да так, чтоб одним разом - на всегда.