синяя рубашка под темной жилеткою

А ты знаешь, я помню…
Движение твоих длинных пальцев вдоль моего позвоночника.
Глаза, смеющиеся в полумраке,
комната в свете ночника.
Твоя тень на стене и дыхание,
сбитое, редкое.
Запах импортного парфюма,
синяя рубашка под темной жилеткою.

Ты был рядом,
таким близким и одновременно чужим.
Ты - моя личная тайна,
не доверенная другим.

Я, натянув капюшон, иду вдоль парка, только нам знакомым маршрутом.
Растворюсь в толпе,
притворюсь невидимой,
вдыхаю запах холодного утра.

Нет, я не плачу. Во мне есть болевой порог.
Закрываю лицо руками,
…иду дальше… в груди застывает,
не сорвавшийся с губ смешок.
Я сжигаю стихи и твои портреты в ржавой урне около автовокзала.
Мимо спешат прохожие, смотрят и думают:
- «Девчонка пропала». 
Дворник хватает меня за рукав, и посылает от сюда к черту.
И я ухожу.
Зачем то плетусь к аэропорту.
Ты, мой, уже не мечтающий обо мне человек,
в объятиях которого было легко так забыться.
Научи и меня так же хоронить прошлое
и ещё, помоги не спиться.

Твои глаза, похожие на море, ищут в толпе уже не меня,
а чью-то белокурую головку.
В надежде вновь увидеть твою машину,
я оглядываю парковку.
Я не верю друзьям, которые уверяют, что все будет хорошо,
и подругам тоже не верю.
Слова, не лекарства - они не спасут,
И время не вылечит, не вернет мне потерю.

Я стою посреди комнаты и нервный смех, спутанный с криком,
вырывается из груди.
Я мечусь
и кричу в пустоту: - «Подожди».

Я просыпаюсь, отрываюсь от мыслей и утопаю,
В суматохе дневных проблем.
Мои стихи стали похожи на бред сумасшедшей,
теперь
уже
совсем.