Я не поэт, скажу вам даже больше,
(Хоть от признания такого мне и горше),
Я - не творец, ни - автор, ни - создатель,
А просто - тихий, даже жалкий наблюдатель:
Как из крови, из сердца, рваной плоти
Выходят...
Выползают...
И в душу смотрят
Своими черноокими штрихами
Те строки,
Что живут ведь как-то сами.
А мне лишь уживаться в дружбе с ними
Да отправлять молитвы их повелительнице - Лире.
Вот и прошу стыдливую богиню
Меня своею спутницей-рабыней
Всенепременно, повсеместно и без драмы
Осыпать щедро листами телеграммы:
Без фальши, пустозвона и обмана,
В отсутствие пьянящего дурмана,
Когда из сердца, крови, рваной плоти
Рождаются на свет скупые ломти
Стихов прозрачных, невесомых, не кричащих
Из музыки души и мыслей состоящих.
Всё это мною до сих пор непостижимо,
Почти незримо и неотвратимо...
Ведь не творю, а мучаюсь я снова,
Что не поэт и к славе не готова!
Я - не поэт
© Copyright: Аница8, 2014
Свидетельство о публикации №114040402813
Свидетельство о публикации №114040402813
Рецензии