От третьего лица

У неё были вечно - слишком холодные руки,
Но факт ему был неизвестен, ему всё равно.
И шагов его звук - заглушал ей все звуки,
И ей часто хотелось открыть, наконец, окно.

Он лечил её грамотно. Вёл терапию веками.
Не-ответами через свечи. Своим молчанием.
Она научилась бороться с кошмарными снами
Настойкой бессонницы напополам с отчаянием.

Он лечил её - пробками, трассами и огнями.
Назначая последнее средство - полный игнор.
Она пожимала замёрзшими в усмерть плечами,
Усмехалась, слыша насмешки и прочий позор.

Обдавая её льдом безмолвия, солью забвения,
И стрелял по мишеням, всегда попадая в цель. 
А она продолжала писать свои стихотворения,
Ни с кем не ложась ни в тему и ни в постель.

Бог о ней вспоминал в моменты отчаянной скуки.
Забавная сказка! Но ЧТО в ней смешнее всего?
Она очень мечтала - согреть замёрзшие руки.
Не свои, что логичней бы было, а руки - ЕГО.

Да, бывают такие женщины - с имиджем суки.
По ним пьют коньяк или виски, реже - вино.
У неё были вечно - слишком холодные руки.
Тем милосерднее было бы просто открыть окно.