Он

Он притворился мёртвым, холодно-неподвижным,
Он притворился трупом в застылой вязкой мгле.
Но я не обмануся, я чётко, ясно вижу
Его обманно-хитрый, коварный анти-блеф.

Для вас, кто глуп наивно, Он выглядит, как кролик –
Ничтожный, безобидный, и сдохнувший к тому ж.
Над вашим простодушьем я хохочу до колик,
Вы ищете источник средь вони грязных луж.

Я помню, вы лечили, я помню, вы сказали,
Что всё плохое в прошлом, теперь всё хорошо.
Теперь нужны прогулки, да иногда в спортзале…
Сияли вы глазами, не замечая шор.

А Он – украдкой дышит, а Он – тайком моргает,
Незримо копит силы, готовя злой реванш.
Безумней Он Нерона и беспощадней Гая,
Взорвать и сжечь полмира готов, коль будет шанс.

Разлёгся в подсознанье, как будто тени тише,
Неслышен, незаметен, но скоро грянет зверь!
Историю болезни Он кровью вам напишет,
Дарует вам страданье и череду потерь.

Хичкок его бы понял, он знал таких немало,
Кому людские вопли, как суп вам на обед.
А вы, как донкихоты, не опустив забрала,
Бросаетесь на призрак, не видя корень бед.

Ведь Он – хозяин боли, властитель тайных страхов,
Создатель тёмной жажды и памяти прорех.
Теорий ваших жалких виной Он будет краха,
Тот, кто всегда со мною, мой неизбывный грех.

                Сентябрь 2011 года