И мысли рассеяны, словно по ветру.
Пурга надавила на стебель добра.
От слабого вепря, кем был,
Я до клерка доплыл.
Позабыл все слова.
Теперь я ручаюсь за все то, что знаю,
А все, что не знаю - в скитаниях.
Я, будто бы, кот, и лапы в сметане.
На деле - смех, паника,
А не я.
"Вот он!" - мои сны мне кричали,
И сын, может, скажет, при входе: "Пап!
Ты, будто, не слышишь!" -
Попросит шагнуть вперед.
Я сделаю. Шаг назад.
Тихо... пробирается стебель.
Врастает в меня, как озлобленный шарж.
Он впился мне в темя, и вот его тема.
Кураж!
Обезглавленный фарш...
Стебель
© Copyright: Сплав, 2014
Свидетельство о публикации №114040305981
Свидетельство о публикации №114040305981
Рецензии