По ветру стоящего - тянут за руки, и спину когтями терзают,
Там бедные ноги все в кровь, и в испуге, бежит так до самого края.
А ногти впиваются, ногти все глубже. "Веди нас, бессменный наш, отче!"
И все насмехаются, всем это нравится. Автор корячит свой почерк.
И ладно бы правдой - обманом гонимый, бредет, как слепой в полнолуние.
Сбежавший из Рима, с потрепанным гримом, чье имя - забытое суе.
Он лечит несчастьем. Скупой проповедник - их лидер, спешил, паразитом,
Насытиться смехом, услышавши эхо, и плакать там первым, забытым.
Первый
© Copyright: Сплав, 2014
Свидетельство о публикации №114040305965
Свидетельство о публикации №114040305965
Рецензии