Поэт всегда был голым и голодным.
Он шёл, куда хотел.
Всегда он был свободным,
Быть может, в этом преуспел.
Поэт всегда был одиноким,
Замкнулся его круг,
Когда писал он эти строки,
Листок бумаги – его друг.
Поэт всегда был символичен,
Он верил, правда где-то есть,
И полыхал, как спичка,
Не обращал внимания на лесть.
Поэт писал стихи в нирване,
Он отдавался полностью созвучью.
Попробуйте когда-нибудь и сами
В безоблачье вдруг вызвать тучу.
Знавал я одного поэта.
Он шёл со мной, буквально, рядом,
Но он не говорил об этом,
Читалось всё одним лишь взглядом.
Смотрел ему я вслед,
Он шёл, не ведая преград,
Ни год, ни два, несколько лет
Уже минуло. Был бы рад
Его я встретить снова.
Он в глубине души моей,
И не осталось ничего такого,
Что нас сближало, делало родней.
Поэтому поэт и я –
Разные люди,
И на вершине бытия
Уже никто нас не осудит.
15.12.2011
Поэт и я
© Copyright: Белоус Владимир Петрович, 2014
Свидетельство о публикации №114040312129
Свидетельство о публикации №114040312129
Рецензии