Не пишется

Не пишется. Нейдет строка.
Хандрю. Скучаю. Выпиваю.
На дне бутылки коньяка
я истину найти мечтаю.

Чем ближе видится мне дно,
тем ярче память оживает.
Стучится Прошлое в окно
и по-приятельски влетает.

Со мной напару коньяком
оно расслабилось невинно.
Мы полистаем с ним альбом
о жизни, что казалась длинной.

На детстве остановим взгляд.
И там задержимся немного.
Тогда я был рассветам рад.
И ничего не знал про бога.

Из мыслей грустных лишь одна,
порою, душу отвлекала:
что если завтра вдруг война?
А я еще так прожил мало.

Катилась времени река,
и годы те давно уплыли.
Я был расстроен, что щенка,
увы, мне так и не купили.

На юность отведем часок.
И распечатаем вторую.
Щекочет Прошлое висок,
за мыслью гонит мысль иную.

Берет другой фотоальбом,
над юностью моей вздыхая.
Вот в Эту точно был влюблен,
а с Этой просто ждал трамвая.

У Той под окнами курил,
ища за шторой силуэта.
Ту безответно полюбил
и был разочарован Этой.

Украла зрелость свежесть чувств.
И жизнь  безбожно огрубела.
Но поцелуи юных уст
хранит душа и помнит тело.

Все, что тогда боготворил
и что бессмертным мне казалось-
то быт легко переварил
и мне немногое осталось.

Ну ,друг мой, Прошлое, налей
на посошок и по последней.
Ночной проснулся соловей,
остановив тебя в передней.

Он начал пение свое,
с рассветом, душу вынимая,
и Прошлое ушло мое,
под трели соловья рыдая...