Замашет осень своими костяными руками,
Бросит меня в лужу : камнем, окурком, недозрелым яблоком.
Эх! Кабы я был стариком, не попался бы на эту хитроумную удочку.
А старики сидели на лавочках и в седых волосах гулял ветер молодости
Точили лясы, курили табак и с дымом поднималась их житейская мудрость
К радуге! К звездам! К розовым от холокоста облакам!
Мне бы у них набраться ума разума,
Нацепить очки дальнозоркости.
Я бы с радостью!
Да не дают покоя мне мои бунтующие конечности.
Несут меня потайными тропинками в долину добровольного одиночества,
Да по утрам стоит на разбитом крыльце – тихая, немногословная доброта..
Осень
© Copyright: Тимур Мухаметов, 2014
Свидетельство о публикации №114040200084
Свидетельство о публикации №114040200084
Рецензии