быть наташей ростовой

Пятнышки… у синих барсов… на животах…
что заметны особенно в брачный период…
звезды…
Как же то можно – сказать, будто это плевочки…
Не верю, что дела им нет, и не верю в пространства,
что нас разделяют,
зачем всё так сложно?
- Кс-ксс-ксс-кссс…

В доме соседнем вдруг свет загорелся… Соня!
это лишь кажется, что окон глазницы пусты.
Свет загорелся там где-то… Подумаешь, мелочь – 
копейка прямоугольная,
икона новорожденная,
неровно мерцающая…
как ни на есть, подмигнула мне?

Молюсь на нее, кто б ты ни был, неспящий,
надежду дарящий, что весь недостаток созвездий
исправится монтажом самодельных клавиш
в зияющий кариесом рояль Вселенной…

он, кажется, лютиками порос,
в глухоте железобетонной
и бьется, и бьется душа,
всё пытаясь услышать розу…
найти четырехлепестковый? —
желаю тебе.

Желаю тебе
в скелетонах домов — расцветающих окон,
в два, в три раза больше,
и в третий, четвертый час ночи…
способности на пустяки умиляться и света ручного,
мурлыканья в сердце,
котят, на рассвете щекочущих пятки…

(Наташа Ростова в такую вот ночь улетела к звездам.
- Ах, миленький, Лева, прости, мне не можется самкой.)