Умирающий лист
С неба падал на землю.
Ветра, дышащий свист,
Пел ему колыбельную.
Осень – зрелости мать,
В желто-красном уборе
Вышла ты собирать
Урожай свой на поле.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.