Весенняя депрессия

Остыл угар последних лет,
иссяк и выдохся поэт...
Оставь, мой вечный оппонент,
наш спор  давнишний.
Не начинай, я не эстет,
из-под пера выходит бред,
признаюсь в этом тет-а-тет -
здесь третий лишний.

В висок вгрызается мигрень,
мозги съезжают набекрень,
ложится в рифму дребедень
лапшой на уши.
А за окном апрельский день,
слышна пичуг весенних звень,
нырну в спасительную тень
воткнув беруши.

К чему мне эта маета?
Мораль поэзии проста:
твое призванье - немота,
ведь ты не Пушкин...
Осталась призрачной мечта,
не покорилась высота -
так не марай стихом листа,
пиши частушки.

Не буду ждать я чуть дыша,
то состоянье куража,
когда себя не удержать
внутри запрета,
и мчится весело кружа
от миража до миража,
входя в экстаз на виражах
душа поэта.

Теперь мне это не с руки,
погасли рифмы-светляки,
и вьются мысли-мотыльки
за гранью где-то.
Внезапно кончились стихи,
как будто ты на дне реки,
не будет следущей строки -
конец поэта.