Миф

Одиночество – миф для того, кто соткался из сна,
Из историй о людях, таких, для которых не жаль.
Из людей, не способных для боли коснуться ножа.
Из туманов. Таких, по которым приходит весна.
И ложится рука на плечо, как ложится строка
На страницу, пытаясь сложиться в тугую судьбу.
Непростую, просторную, ломкую, звонкую – будь,
Чем живее, тем лучше: дорога найдёт дурака.
Дуракам, как дорогам, не писан закон бытия,
Не объявлены ставки и штрафы не действуют. Быль –
Это место, где ты навсегда обо всём позабыл,
Чтобы жить и сбываться огнём своего жития.
Одиночество – миф, ибо всё из него состоит.
А чего и бояться тогда, кроме выцветших слов?
Кроме писем без адреса, кроме застывших часов,
Запевающих вновь свои песни о том, кто молчит?
И с плеча не исчезнет рука, со страницы – строка,
И дорога продолжит бежать – от тебя. За тобой.
Ты придумай, что мир непременно остался живой:
Это всё, что ты можешь. Иначе не выйдет никак.