Белым днем, черные мысли прячутся в тесных извилинах мозга.
Словно летучие мыши, висят вверх ногами и дремлют.
До бледной Луны, до длинных теней, и горячего-мутного воска.
В космической мгле рисовать, иероглиф тоски. Пока мир,
Этот миф сей, всё мчит и звучит, и финалом не свергнут….
Миф
© Copyright: Эд Панферов, 2014
Свидетельство о публикации №114040202794
Свидетельство о публикации №114040202794
Рецензии