Художник

Пишет портреты с талантом от бога
Душа его плачет, как недотрога
В руках его осень становится девой
Такой не преступной,кокеткой умелой
Наряд её золотом светится жарким
с характером кротким, остывшим не ярким
И дождик холодный, как слёзы из глаз
Заплаканный облик и нежные руки,
В окнах создали картину для скуки
Смотрит художник на девы вуаль
И на холстах проплывает печаль:
Роща и травы в красках осенних,
С тоном холодных тучек бесценных,
Ведь они влагу для земли запасут
От засухи почву спасут,
Художник, как скульптор но на бумаге,
Творит он шедевры лишь на холстах,
Которые видит в радужных снах
Добавит красок, осветлит,
Наш мир словно солнце,душой озарит
Душой всё тянет к себе, как магнит
Приятные звуки, нежнейшие стуки,
Что сердце с любовью к жене издаёт
И муза к нему, к поэту прийдёт,
Присутствием в жизни его свет отольёт,
Как кубок небесный с прелестнейшим благом
Иль шипом от тернии с действенным ядом
Действует чётко на ум, интеллект,
Выделит главный в жизни аспект.