она

обреченная стать не той, о ком пишут книги,
кому шлют цветы, кому дарят добро в ответ.
Героиня дешевой повести и интриги
не встречает на крыше своей рассвет,
и не варит кофе, спросоне, рано,
в автомате кнопку жмет - и готово.
И уже не поет оперетту в ванной:
голос сел, перед соседями неудобно.
Она стала обычной, тоскливой, грустной,
и куда-то делся задорный взгляд.
И нет места в том проклятом захолустье,
где она прозябает века подряд.

Но ночам ей снится волшебный остров,
и совсем незатейливая страна.
Где смеется каждый легко и просто,
и страховка с паспортом не нужна,
где друзья, корабли, выступления, вечер,
и на саксофоне играет какой то черт.
Где после каждой удачной встречи
следует новая, а за ней -еще.
Там не важно: кто ты, и в чем одетый,
и куда идешь, и зачем, и как.
Где ты прерываясь на пол куплета
слышишь публику - они тебе вторят в такт.

Почему же во сне это так прекрасно,
и имеет право таким и быть?
Почему реальность не в тех же красках,
и ты хочешь сбежать, улететь забыть?

Она вдруг проснется с чумной надеждой,
окна настежь, а в сердце сплошной вулкан.
Она кинет в рюкзак книги и одежду,
и дорога ляжет к ее ногам.
И она, шальным залихватским вихрем
автостопом прямо к своей мечте.
И реальность станет прекрасной рифмой,
океанским рифом,
маяком в темноте.
Ее волосы будут по ветру виться,
и забудется горе у новых врат.
Будет сердце птицы с восторгом биться
в этой новой системе координат