1995. Художник

    Валерию Кузнецову

Поминая, пальцы загибают –
Чудеса творящих с нами нет.
Если всё же звёзды погибают,
То живёт во времени их свет.

Я смотрю на волжские пейзажи,
Где церковной свечкой гаснет день,
А луна в ночи чернее сажи
К небесам прибита, как мишень.

Никуда от злой судьбы не деться,
Достающей нож иль пистолет.
Он писал картину кровью сердца,
Выбрав этот самый лучший цвет.

Обречён художник изначально
Спорить с громкой славой пирамид.
Он, должно быть, слышит, как печально
Тёмный дуб склонился и шумит.

В нашем мире, мрачном и беззвёздном,
Был художник яркою звездой,
А не просто добрым и серьёзным
Человеком с чёрной бородой.

Он ходил, подняв глаза и ворот,
С никому неведомой мечтой,
И с натуры даже лютый холод
Он писал с душевной теплотой.

Эту жизнь в глобальной чёрной раме,
Где огонь не должен потухать,
Он писал горючими слезами,
А они без свойства высыхать.

Никогда слабей не станет дума
О судьбе, способной вызвать шок.
Он горящим взглядом Аввакума
Наши души тёмные зажёг.

Устилают красные гвоздики
Путь от дома к миру в вечном сне…
Но играют солнечные блики
На его последнем полотне.


28 января 1995 г.