Белый снег на израненных ветках деревьев
Словно бинт на гниющей ране руки
Он лишь скроет увечья, но боль не залечит
И под кажущейся красотой, скоро вскроет нарыв
И заполниться все гноем и вонью
И кусок мертвой плоти на землю падет,
Где последний приют свой найдет
Но пригреет лишь солнце, о начале весны известив,
В тот же час засияет словно оконце
гладь листков молодых
И отпрыснут побеги, треснет кора
И по жилам ствола побежит «свята вода»
Весна, весна, весна…
Пробуждение
© Copyright: Наталья Михайлусова, 2014
Свидетельство о публикации №114040106958
Свидетельство о публикации №114040106958
Рецензии