Запись 3. Что в имени тебе моем? Окончание

Закладка к началу - http://www.stihi.ru/2014/03/29/780

Сколько нас, серых, безвестных, пропавших без вести, так и не добравшихся до своей цели? Как армия, погибшая в длительных и изнуряющих переходах, сгинувшая на полях сражений за идею, за Отечество, за любовь, за мир во всем мире... Сколько поэтов, которые никогда не доберутся до читателя? До его ума, до сердца, которые никогда не достучатся до его совести?

Иногда Стихира напоминает мне, Вы уж простите, поэтическое кладбище, поэтические клубы - братские могилы с длинным списком "победивших", но так и не публикуемых в печатных изданиях, авторов. Кому-то повезло больше, и они имеют тысячи и десятки тысяч просмотров, но что из того? Просмотры, они и есть всего лишь просмотры - как внезапный телефонный звонок среди ночи, когда из трубки незнакомый голос говорит, что ошибся номером. Кто может знать, быть может, читатель даже не добрался до финальных строчек? А может, не прочувствовал, не улыбнулся, не ощутил, как замерло в груди его сердце, наполнившись горечью утраты или нежной любовью? И вина не столько читателя, а поэта, который только и смог, что зажечь любопытство оригинальным названием, но не смог выдержать бой до победы. Не стоит ругать ни в чем не повинного читателя, который просматривает сотни строк с заглавиями на Стихире, отрывая себя от ежедневных забот на десяток минут, ведь часто он приходит в поисках нового развлечения, нежели по зову души...

Вот такие невеселые мысли посещали меня несколько лет назад, когда я потерпел фиаско со своей первой поэтической страничкой. Я уже не жаждал славы, не хотел прорваться в святая святых читателя - в его душу, не сетовал на то, что читатель не только никак не рефлексирует, но и вообще не приходит ко мне на чашку чая, на откровенную беседу, порой грустную или с лукавыми смешинками в моих строчках, или с любовными откровениями, наполненными наивным трепетом "первооткрывателя". Мне было просто тоскливо, как солдату, истекавшему кровью на чужбине, в окопе, смертельно раненному и безнадежному. Кто же услышит мой слабый и нечеткий голос в многотысячном "Ура!"? Кто узнает меня по невзрачной шинели имени моего?

Вот она, вся неприглядная трагедия юности, когда мнишь себя властителем дум, покорителем сердец, а любуясь собой в зеркале, не замечаешь самого обыденного носа, подбородка, ушей... А от такого пафоса про армии, могилы и кровавого солдата, признаюсь, сейчас у меня сводит зубы (от возвышенности) и живот (от смеха). Молодости кажется, что она сеет Разумное, Доброе, Вечное, но на деле это только лишь семена, которым предстоит распуститься и дать мощные корни, и то если они попадут в благодатную почву, а не зачахнут в пошлости.

Но я не жалею ни о чем. Когда молодость расстается со своими иллюзиями, она теряет гибкость, стекленеет, но взамен приобретает крепость, оттачивается опытом и со временем превращается в непоколебимую мудрость бриллианта. Главное, не сломаться на полпути, конечно же. Не так страшно потеряться в людском море, как в самом себе...

А я успокоился окончательно, когда встретил необыкновенную девушку и влюбился в нее. Что мне слава миллионов, которая бесполезным грузом оседает в списке посетителей, когда здесь и сейчас на меня смотрят веселые и теплые глаза, поблескивая колкими искорками иронии? И имя мое стало для нее самым важным, родным, незабываемым! Можно ли мне было мечтать о большем счастье?

С уважением, Неизвестный