О странном марте 2014 года

Казалось бы: уже пришла весна —
растаял снег, тепло пришло в столицу,
котам опять на крышах не до сна —
орут всю ночь и что же им не спится?

Жена попрятала все тёплые пальто
в шкафы подальше (на съеденье моли)
и тёплый ветер нам то басом, то альтом
выводит в форточку диезы и бемоли.

В метро в час пик глаз зацепиться рад
за формы девушек, обтянутые плотно…
Будь я художник, я б их всех подряд
из духоты подземки на полотна,

не выбирая, сразу перенёс:
куда ни глянь — вокруг одни модели,
от этих глаз, улыбок и волос
кружится голова. На самом деле

немного я от темы отошёл
весенней. Что там было про природу?
Ах да, что на природе хорошо
в Серебряном Бору, пока погода

нам шепчет. Солнцем залитый Сербор,
теплом наполнен с запахом сосновым,
деревья чахлый зимний свой убор
готовятся сменить на летний снова.

Ни облака над нами в небесах,
зенит расписан кружевами веток,
и снова ветер (здесь уже в басах)
расскажет, что количество расцветок

нарядов лёгких выросло в разы,
весна раскрыла козырную карту,
и не хватает разве что грозы
да с ливнем тёплым — на исходе марта.

Такая вот идиллия… Была…
Пока опять Москву не завалило.
Смотрю в окно: земля белым-бела,
в снегу, почти что после лета… Мило!

Кружится белых мушек хоровод,
они замёрзли и спешат согреться:
то в рот набьються, то наоборот —
за ворот лезут, чтобы ближе к сердцу

пробраться, там наверное теплей,
уютнее — уж точно и удобней.
Им дела нету до моих соплей
или чужих. А если поподробней,

в марток натянем разом семь порток:
уходишь в лето — в зиму возвратишься,
тепло и холод, лужи и каток,
снег или дождь… И где ты очутишься

через минуту, вряд ли кто-то мог,
тебе сказать бы, будь он сам Оракул
Дельфиский или олимпийский Бог,
он здесь бы от бессилия заплакал…

Иду с работы. Вечер. Снегопад.
А дома ждут жена, и сын, и дочка,
и настроенье, в общем, невпопад
промозглости и холоду — не то что

я рад тому, что кончилось тепло
(как раз наоборот — мне ближе лето
зимы), а просто что-то вдруг нашло
и сложно объяснить словами это:

дом, там где с нетерпеньем ждут меня,
согрет любовью и наполнен счастьем,
и в мире нет теплей того огня,
который сердце дарит ежечасно,

тому, кому оно принадлежит —
родне, друзьям, семье, любимым людям —
и в нём всегда любви огонь бежит
покуда биться это сердце будет.

И снова ночь, и за окном метель,
а мне тепло и счастлив я, что рядом
моя семья — вот всё, что б я хотел
на жизнь оставшуюся, большего не надо.