***

Четверг. Чуть вверх
как фейерверк.
И вбок. И вправо.
А дальше пятиться.
Уже ли пятница?
О, Боже правый!

Откуда слог
я приволок?
С какой помойки?
Услышал вздох:
«Да чтоб ты сдох!»
Я сбил настройки…

Неужто бред
пойдёт во вред
моей натуре?
Я вдаль бреду,
тону в броду,
в макулатуре

ищу я смысл
пока не смыл
его в сортире
мой поздний гость.
Откуда злость
в молчащей лире?

Все рифмы — прах!..
На всех парах
влетает в мысли
безумный век:
стремленье вверх
в каком-то смысле.

Ушёл покой,
махнул рукой:
с тобой непросто.
Одна тоска
стучит в висках:
махнуть бы по сто!

Пора бы спать,
но вот опять
никак не спится
всё снится жуть,
ещё чуть-чуть
и можно спиться.

Взошла луна
она бледна
и одинока,
но облака
издалека
прикроют око

её в окне.
Как душно мне!
А ночь уходит…
Дома темны
с той стороны
и с этой вроде.

Метёт метель
моя постель
почти остыла.
Фонарь в окне
неярко мне
подсветит с тыла.

Ах, как же жаль,
хоть стих и шваль,
мне закругляться.
Ведь найден ритм
безумных рифм.
Мне б поваляться.

ещё чуть-чуть,
увы мой путь
к рассвету кончен.
Ушёл состав,
а я отстал —
всегда неточен.

Да будет так!
Последний знак
в последней строчке
всему венец
и, наконец,
я ставлю точку.

19-20 марта 2014 г.