Остановите скунсов, господа,
Иначе провоняем.
И наши праздники труда
Сдадим вонючим стаям.
Они и так уже везде
Без правила приличья
Висят, как куклы на гвозде
И верят в грех величья.
Спонсируют зловещий дух
В экстазе, эйфории.
И золотой орёт петух,
Что к нам пришел Мессия.
Пан Вольдемар Таврический
Теперь свой правит бал,
Скрестив балет классический
С кривлянием катал.
Но вот беда, со скунсами
Уже не совладать.
С вонючими ресурсами
К нам ломится их рать.
Победами, захватами
И чередой атак,
А нам опять приматами
Ползти в былой бардак.
Остановите скунсов...
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114040101545
Свидетельство о публикации №114040101545
Рецензии