Уставший ветер, словно странник кроткий,
Смиренно шепчется с листвой,
Перебирает вновь рябины четки,
Суля деревьям долгий сон, покой.
И сад немой, застыв в волненье,
Готовясь погрузиться в дивный сон,
Похож на дорогое обрамленье,
На золотой оклад икон.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.