Часы на стенке нагло лгут,миг превращая в даты.
Неверный задан им маршрут, но нет пути обратно.
Бегут неведома куда,тик-так их скор как ветер.
А время сложено в года, как маленькие дети.
То тихо хнычут в уголке, а то до слез смеются
И не понятно от чего, их слезы эти льются
Заметней даты на висках, с морщинами заметней .
А сорок пятый мои апрель , конечно не последний.
Бежит по улицам весна, меняя гнев на милость.
И ей сегодня не до сна, а ты мне вновь приснилась.
Приснилась в платье голубом и с веточкой сирени.
Подаренной моим отцом, весной его последней.
Моя 45 весна
© Copyright: Виктор Маринин, 2014
Свидетельство о публикации №114040110066
Свидетельство о публикации №114040110066
Рецензии