Любимой жене

                Все силы нежности душевной
                Дарил лишь ей, дарю…
                И впредь дарить я буду!

            Лежу я на койке больничной.
            Кишки завернуло от боли.
            Но на судьбу не ропщу я,
            Держусь всеми силами воли.

            Дома случилось несчастье.
            Стишки прочитала супруга,
            И ревности ветер разрушил
            Всё то, что казалось твердыней.
            Ну как тут остаться спокойным?
            Ведь муза, она же не шлюха.
            Она или есть или нету…
            Хоть лёгкая тень, но успеха.
            Попробуй её не уважить,
            То станет она невидима.
            И больше к тебе не вернётся.

            А бабы кругом так и ходят.
            Я их посмотреть всех желаю.
            Ты знаешь моё увлеченье,
            Ведь я изменять не пытаюсь.
            Возьмём, вот художника, кстати,
            К тому разговору о музе.
            Ведь циклиться он не желает
            Одною своею женою.
            Великий Да Винчи однажды
            Мадонну сляпать решился,
            Какую же бучу подняла
            Его половина вторая?…
            А Рембрандт, а Шишкин, а Штраус?
            Ведь музыка тоже искусство!
            И музы там часто шныряют.
            Скажи мне скорей, неужели
            Все люди, которых назвал я,
            Не отдали ни капельки чувства
            Своим гениальным шедеврам?
            И Пушкин, и Блок, и Есенин,
            И Лермонтов, и Маяковский,
            И много других гениальных
            Поэтов душою и телом
            Любовь разделили на части.
            Одну половину супруге
            Другую - выбранной музе.

            Скажи мне, что я не великий.
            Что гений мой только в зачатке.
            Отвечу: убей, если хочешь
            Во мне молодого поэта.
            Я, внемля твоим пожеланьям,
            Под алтарь порыв свой зарою,
            Что браком зовётся в народе.

            Лежу на больничной я койке.
            И боль отпустила кажися,
            Болезни и не было вовсе,
            То муза играла кишками.

            P. S. Спасибо Гёте с Фаустом своим…

            12.12.03